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LA TELE

Ayer Titín me envió una ilustración con referencia a mis comentarios sobre el telediario.

Es el regidor/redactor, me dije, los demás son artistas o minusvalidos, o las dos cosas, pues sólo ven a través de las cámaras. Están impedidos para ver la realidad como parte de ellos mismos. Pero el regidor que detiene a los voluntarios que pretenden socorrer a la niña... eso no tiene nombre. Son gente sin alma, miserables sin escrúpulos, mercenarios capaces de vender a su madre. Son la peor calaña que existe. Peores que los vendedores de armas, peores que los terroristas, peores que los psicopatas y los maltratadores. Son genocidas indiscriminados. No estan enfermos, no estan ciegos, no son tontos, pero no quieren a su projimo. No valoran la integridad, no respetan la vida, no les importa nada cinco pasos más alla de si mismos. Los regidores/redactores ensucian el mundo elaborando agendas de frikis, piden al público que aplauda, sonría o se sorprenda, controlan el pulso de un programa, y están en todas partes, en todos los programas. Hacen el trabajo más sucio, y no dan la cara ni se preguntan por qué. Creen que trabajan en la tele, pero trabajan en el infierno. La tele no es eso. Están tan solos, tan solos, que me cuesta decir que me dan asco. Diré, pues, que me dan asco y pena. Y ganas de destrozarles la cabeza con una cámara y meterles la carpetita por el culo. A ver si despiertan. Imbéciles.


nota: desconozco el autor de la ilustración. Trataré de averiguarlo estos días.

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Punt Roig


Nova web de l'associacio´ Punt Roig, on hi ha info sobre activitats cursos i coses varies sobre l'audiovisual i su mundillo. Encara no funciona al 100% pero quasi.

www.puntroig.org


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Tu puta crisis

España es un país de catetos cobardes como yo. Desde hace tiempo se mascaba -porque huele y porque tontos del todo no somos- la tragedia. Dicen que a la gente le va a faltar el dinero para vivir. Dicen que ya, que cuando queramos, que a partir de ahora si quiere ud. señora, que cunda el pánico, se suelta y ale, a disfrutar de la sensación de pánico como de la caída libre. Todavía no se ha dejado caer nadie aquí cerca de casa, estan todos esperando a ver quién es el primero, para sumarse.

A mi me da que voy a ser yo, porque soy el único que no se preocupa de nada. Cuando me fijo un poco, les miro mirándome, y les digo ¿qué pasa? mientras todos me miran yo me siento caer en la cuenta. La sensación de caer en la cuenta es tan parecida a la de caer en picado que por eso me miran, como si fuera yo el primero en caer en picado. Todo es caer.

El otro día vi caer al principio y al final de una peli a un chaval, y lo hacía con tanta clase y tan motivado que aquello más parecía volar. Esa mierda de gente como ratas mojadas esperando asustadas a que pase el mal tiempo se morirían de envidia viendome volar así. Se les ve que no saben si saldrán de ésta. A ver si tengo suerte y ese cáncer de mierda que tiene ______ es una chorrada y se le quita el riñon y nos reimos de la crisis y de su puta madre.

La peli: El hotel del millón de dólares (quedaría mejor 'dolores')


¡¡TELEDIARIOS HIJOS DE PUTA!!


Por no pedir disculpas todos los días del año al no conseguir ser objetivos e imparciales. Porque siempre se quedan fuera las cosas importantes. Por meter una noticia detrás de otra cual rosquilletas. Por su arrogancia.



NOTA: El otro día entrevistamos Olaf, José y yo a Elvira Lindo y entre tantísimas otras cosas de mayor interés dijo que todas las periodistas de telediario en este país son como top-models, vamos que estan para comerselas. Lo dijo indignada, comentando que en los demás paises no pasa. Diciendo, tan acertada, que no le parece a ella que sea condición indispensable para ser periodista de telediario (ni de nada) ser guapa. Lo dicho; hijos de puta, rastreros, vendidos, cobardes, machistas, villanos, miserables, hojalá infelices, y sobre todo, cortos de miras. Porque si vieran un poco más allá sabrian que está en su mano, no sólo hacer un mundo mejor para sus hijos, sino para ellos mismos. Hay que ver como es la vida, basta tenerlo delante para no verlo.

NOTA2: Tengo la sensación de que mezclo varias entradas en una. Se ve que no soy muy ordenado. Es que una cosa me lleva a otra y...

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contenido!

por fin algo de contenido auténtico. de puño y letra. de corazón borracho.

soy como una vieja. que porque hablo de mi? porque no se me ocurre nada mejor. bueno, anna, pero no le gusta que hable de ella. ya ves, esto ya le va a molestar.

la vida es como las legumbres. la hierbes y se queda igual de inútil. he dicho inútil? querría decir inservible. he dicho inservible? querría decir que es una mierda, que no sabe a nada en concreto, que hay que buscarle el saborcillo o guisarla con algo de acompañamiento que le de sabor y cosilla. que no tiene interés a no ser que te lo curres vamos. una mierda. hya que corregir? eh? hay que corregir? pues no siempre. hay errores que no son tanto errores sino características, sabes? no sabes? pues yo sí que lo sé por eso te lo digo. CA-RAC-TE-RIS-TI-CAS. esa mierda fea que tienes en las manos en la cara o en el culo es tu puto rasgo distintivo.

El otro día un bebé nació para curar a su hermano. Quien sabe si servirá para algo más. yo no, porque no se poner ni los acentos.

Erase una vez un bebé que nació para intentar borrar el recuerdo de un hermano al que nunca conoció porque ya se había muerto.
no será peor que nacer para curar. mare de deu del señor.

hoy estoy borracho de soleá.

me ha entrado la tentación de leerme. leer lo que llevo escrito (de lo cual no me acuerdo para nada) y en honor (mierda de palabra) a javi no lo hago. me tiro a la piscina y sigo escribiendo sin-freno. sin miramientos.

a ver cuando hacemos un programa de la tele. sin-freno. des-freno. ah si, desenfreno. pues no acaboo de entender la construcción de la palabra.

el otro día le tuve miedo a fabra. le ví en un vídeo de la tele y vi a los secuaces y quise protestar aquí en mi blog. que no lo ve nadie. y me cagué de miedo por si lo veían los secuaces de fabra y luego cuando fuera a pedir una subvención o un permiso para hacer un festival de cine (largos) en castellón me lo denegaran por haver hablado mal de fabra. ahora como voy borracho y no se lo que hago... pues mira me sale la rojura. vaya mierda de rojura diréis... pues no, lo malo es no existir. la mierda es no estar vivo y no poder escribir ni pensar ni robar dinero a los pobres para dárselo a los ricos, ni nada de nada. que tiempos vivimos. mare meua.


yo escribía hace unos días largos que se escuchban los caballos de una revolución o algo parecido que yo intuía que se acercaba. era tan sutil o tan gilipollez aquella intuición, que no tenía ni puta idea de a que me refería. si, si, yo escribía sin saber que podría querer estar diciendo. que cosas...

ahora estan aquí en la esquina los putos caballos. no los oigo. quiero decir que nos los oíria si estuviesen ahora tan lejos como entonces, porque no pego mi oído al suelo para ver que pasa. ahora estoy todo el día corriendo. a ver si llego a tiempo. tampoco se a tiempo de que. sólo se que debo correr, que ya casi no queda tiempo.

la intuición me lleva de una forma o de otra por dondequiera que voy.

llamadlo instinto y sabréis lo que es.

se me acaba el papel y todavía no he terminado.

voy a escribir poco rato toda mi vida. nunca he sabido escribir más allá de un folio. no es tan dificil, puedo hacerlo. a lo que me refiero es a que nunca he sabido encontrar la satisfacción al escribir si tengo que continuar con lo mismo al día siguiente, o la próxima vez que me siento a escribir. que coñazo. una vez lo hice y no salió mal. pero que bárbaro. que esfuerzo sobrehumano hay que hacer. es casi como un castigo. bebe un trago de agua y te sentirás mejor. borracho.

bona nit cresol, q la llum s'apaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaga.

f

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CROMOS I

de antes



de ahora