¿Cuánto aguantará? Es la vida que le da golpecitos en la cabeza con los nudillos. Como llamando a una puerta. Al principio tiene gracia.
No es jaqueca, es el picoteo de la responsabilidad.
Cuando faltas al compromiso de ser feliz por pereza o cobardía.
Toc, toc, toc, toc, toc, toc...
ME ACARICIA LA PIERNA
Hay este
silencio de gato que me resulta familiar, que me arropa. Yo intento
que se mueva. Es un silencio denso como una niebla. Como una ciudad que flotase en una burbuja gris, enorme y pesada como una cárcel.
Ya no me aparto de él. No intento salir del silencio. Lo empujo hacia mi suerte, para que -si algún día el sueño se
cumple- esté cerca o forme parte de este silencio que lo abarca todo y
que tanto he aborrecido cuando era más joven. Puede que esté haciendo el
tonto, pero puede que no.
Este silencio de los comercios que cierran sus persianas cuando acaba el día. El silencio de las cosas extrañamente predispuestas, de los ratos muertos que todavía no se han compartido con los amigos, de la familia afectada por el tiempo. Un silencio de suelo embaldosado y limpio. El run-run de un motor al ralentí. Es la nostalgia de un presente que se pierde a la sombra del ciprés. Es un rumor constante, como el ahogo lento del tic-tac de un reloj en una habitación a solas. El silencio es la gente trabajando, o parada en un semáforo, o de pie conversando en plena calle, esperando la muerte. Los niños jugando a la pelota en la plaza. Una bandada de estrellas fugaces en un universo interior. Se mueven de acá para allá sin poder salir. Ese silencio que atrapa. El silencio denso es la tela de araña de los pueblos pequeños.
Hace mucho tiempo que me hago el remolón. Acercándome despacito. Por caminos serpenteantes. Puede que parezca deserción, tomando todos los desvíos. Pero sigo el mismo rumbo por caminos secundarios que no se alejen demasiado de esta ciudad burbuja cárcel, de este mar. Mar de silencio. Un mar de amigos y conocidos, de familias y vecinos, de calles, tiendas, olores. Un mar endulzado por este silencio de algodón que es como el ronroneo de un gato cariñoso.
Que te acaricia la pierna.
Que se te queda pegado.
Si te asomas a una ventana puedes oir este rumor callado, ese silencio denso.
Mi vocación no es sorda.
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Yo estoy tan desconcertado como tú. Huiría. Como tú. No tiene explicación, he sido traicionado igual que todos. Si me desencadenaran no me daría cuenta.
Mai no podrem caminar.
Pero si estirem tots junts...
Soc una guitarra espanyola que sona suau, esperançadora.
...Ben corcada estava ja.
La cinta transportadora se ha parado.
Me estoy haciendo a la idea de seguir hacia adelante. Caminar por mi mismo. Pero una idea me asalta. Es una idea en forma de inquietud.
Oigo gritos lejanos de multitudes que no existen. Deben llegar desde del pasado. Quién sabe.
Creo que me he descubierto a mi mismo buscando un modelo.
Tengo dos piernas con las que puedo caminar.
Tengo una necesidad, tú lo sabes muy bien... Y no es exactamente caminar.
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SOBRE FORMA Y CONTENIDO EN EL CINE DOCUMENTAL
[a razón de la pregunta de DocumentaMadrid en la ficha de inscripción]
La forma, como conjunto de estrategias que tenemos los realizadores para acercarnos a lo real, me parece inabarcable. Su relación con el contenido es tal vez la del entomólogo apasionado buscando una mariposa azul, tan sutil, frágil y fugaz como una realidad o una idea. La forma pretende atrapar una realidad o una idea de la mejor manera posible. Pero acabará atravesándola con un alfiler para mostrarla al mundo.
Por otro lado, parece instaurado un pensamiento general sobre que el cine documental goza de mayor libertad en la forma. Sin embargo, la espectativa de veracidad del género la obliga a ceñirse al contenido con especial delicadeza. Tal vez hablamos de una mayor responsabilidad de la forma en el cine documental. La responsabilidad es ese hilo de la cometa que suele mencionar José Luís Sampedro, el que permite que vuele.
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